MUNDO RESERVA, LA DISTOPÍA

  La anciana Iria se despierta sobresaltada. No sabe dónde está. Sentada en la cama jadea atemorizada. La luz fría de enero penetra a través de las persianas entreabiertas. Amanece y en la estancia domina la penumbra. Iria busca con la mirada algo que la pueda ayudar. Se fija en las cortinas de la ventana. El estampado le es familiar. Al lado hay un perchero de roble. «Es el que me regaló mi padre». A los pies del lecho una silla con espaldar tiene un medallón forrado en rojo. Es la de su madre, inconfundible.  —Estoy en mi cuarto —Suspira más tranquila.   Se lleva la mano al cuello sudado.  Gira su rostro a su derecha. La cama está vacía, la colcha planchada y la almohada sin arrugar. Alarga la mano para palpar su realidad.  «Ha sido una pesadilla», piensa. Cierra los ojos intentando contener el llanto. Ha vuelto a soñar con Baruch. Hace tres años de su Ida del Humo. A su esposo se lo llevó el Sistema una mañana de invierno. De repente, le vuelve la inquie...

  Espero os hayan llegado mis entregas. No puedo comprobar si recalan en algún sitio o se quedan flotando en el ciberespacio o perdidas entre bits de alguna C.P.U.  Me estoy adaptando a esta nueva Reserva. No me atrevo a explicaros nada aún. Prefiero ser prudente. La cautela es imprescindible para sobrevivir en este futuro. Imagino que en el pasado también se debe , bueno debía ser cosa importante, aunque es difícil imaginarlo con la mierda de planeta que dejasteis y que en centurias postreras todavía padecemos vuestros desmanes. Miro la gente que me rodea en este lugar y, no sé, huele a recelo. Un olor que se mezcla a putrefacto y a cloaca que aún no sé la explicación. Tenía que huir de la reserva 17. Os lo conté.  No era mi intención adentrarme en la Reserva 257. Aunque no me lo toméis en consideración, me dejé enredar por el ciberanticuario. La verdad que el relato de la Reserva 257 es estremecedor. Bueno, me produce angustia. Estuve tentado de enviaros todo en un paqu...

  En la sala de espera del Hospital Maternal del Sur la emisión televisiva se interrumpe. Por la pantalla gigante incrustada en la pared suena el himno del Sistema de la Reserva 257. Aparecen los fotogramas de un amanecer en medio del mar. Cuando la luz del sol abarca gran parte de la pantalla irrumpe la palabra REMEMBRANCE en letras tridimensionales.  —Hoy hace centurias que el profesor  Peter Enhdrys   cambió la Historia —dice una voz femenina, en  off .  Empieza un cortometraje de cine mudo, a color. Son las imágenes del joven doctor Peter Enhdrys en su laboratorio. Un fondo musical de cine de finales del siglo XX, Hans Zimmer resuena. El doctor Peter Enhdrys viste un uniforme blanco con un gorro de quirófano estampado en colores. Se ata la mascarilla quirúrgica a la nuca cuando se produce un cambio de plano. En la siguiente toma se le ve sentado ante un microscopio, mientras coge una jeringa con una aguja muy larga. La clava en la piel rasurada de una c...

                         El   ciberanticuario   debería haberse callado. Me dijo que el texto de la famosa escena del brazo robótico clavando un chip en una cabeza estaba basado en hechos reales.          —¿Cómo va a haber un marcaje de la población tan bestia?          Me miraba con una cara que me hacía sentir como un ignorante.          —¿Puedo ser escéptico?          No me respondió. Me negaba a creer lo que se escenificaba en el supuesto guion. Aunque el Mundo Reserva esconde miserias e injusticias a mansalva. Clavar un filamento en el cartílago craneal para que con la edad se osifique. No sería necesario consultar en una IA para saber que vena yacía pegada por debajo del hueso en esa zona. Una zona tan delicada que ...

  ¿Hola? ¿Hola? Maldita sea... ahora se enciende el chivato, por fin. Vale, creo que ya funciona.   Hola, acabo de bajar por el hueco de una trampa del alcantarillado. Me he conectado al cableado de fibra óptica que aún queda en este túnel. Está en mal estado, pero espero que os llegue la información. El  trascriptor®  está traduciendo y trascribiendo en texto todo lo que os estoy contando. ¡Aparta! Maldito roedor. Que asco. Por suerte este túnel está seco, solo huele a cerrado. No sé cuánto debe hacer que por aquí no corren las aguas fecales. Aunque las malditas ratas siguen sueltas. Bueno, a lo que iba. Hace unas horas, un ciberanticuario me envió una escena de guion. No sabe quién es el autor. Supongo que perteneció a algún pendrive del siglo XXI que debió extraviar algún guionista. A lo mejor el autor no logró convencer a una productora y lanzó la memoria a una papelera. El maldito capital lo impregnaba todo, y la creación debía ser barata. El jodido presupuesto....

Todo empieza en la zona de nadie, entre reservas, cerca de la Reserva 17. No es un sueño, es una maldita pesadilla vital. Mi mundo no es apto para mentes cerradas, ni políticamente correctas, ni cabe el lenguaje inclusivo, ni estas cosas del pasado en el que todavía vives. En esta maldita distopía, como en todas, la moral es relativa, eso sí las ganas de seguir con la necesidad de despertarte, cada mañana, continúan siendo las mismas como en cualquier otro mundo de los llamados reales.  Te contaré las historias y los hechos que suceden en las reservas, pero te advierto, si eres un agonías, un TDH rebelde al tratamiento y pretendes zamparme todo el relato de golpe y sin paciencia, mal vamos. No te lo creerás, me conecto al blog cuando me dejan. No pretendas entenderlo con tu experiencia vital del mundo real de principios del siglo XXI en el que te encuentras. Si no me fallan los cálculos en el punto de la historia de tu país, en estos momentos se habrá hecho famosa la palabra Putosa...